Murió Wislawa Szymborska

Murió Wislawa Szymborska, poetisa polaca,a los 88 años de edad en Cracovia.
La escritora polaca ganadora del Premio Nobel de Literatura en 1996
se la considera la Mozart de la poesía

Desafio 50 libros 2011

">Me parece fantástica la idea, he encontrado un blog de una joven que se llama Kiara que nos propone este desafío:



Aunque hoy es 7 de septiembre haré memoria de los libros leídos desde el día 1 de enero hasta ahora y voy a intentarlo a ver...:

1. Dime quien soy de Julia Navarro
2. El tiempo entre costuras de Maria Dueñas
3. Cuatro almas ( Jonás)de eden Maguire
4. La estrella de Babilonia de Barbara Wood
5. Ensayo sobre la ceguera de José Saramago
6. El Arrancacorazones de Boris Vian
7. Palabras encadenadas de Jordi Galcerán
8. Celeste Flora de Juan Garcia Llarondo
9. La Muerte y la Doncella de Ariel Dorfman
10. La peste de Albert Camus
11. Sopa de pollo para el alma de la mujer de Jack Canfield y Victor Hansen
12. Conéctese con su adolescente de Greg y Michael Smalley
13. La fórmula preferida del profesor de Yoko Ogawa
14. Short Stories de Oscar Wilde´s
15. The Picture of Dorian Gray
16. Billy Elliot de Melvin Burgess
17. The Legends of Sleepy Hollow and Rip Van Winkle
18. El Chico de la última fila de Juan Mayorga
19. Los niños perdidos de Laila Ripoll
20. Hamelin de Juan Mayorga
21. Los ojos de José Ruibal ( piezas cortas)
22. El Padre de José Ruibal
23. La secretaria de José Ruibal
24. El Rabo de José Ruibal
25. Los mutantes de José Ruibal
26. Mi vida gira alrededor de 500 metros de Inmaculada Alvear
27. Tejas Verdes de Fermin Cabal
28. La mecanica del corazón de Mathias Malzieu
29. Mil soles espléndidos de Khaled Hosseini
30. El niño herido.
31. Canciones para Paula
32. Sabes que te quiero
33. Cállame con un beso
34. Nada de Carmen Laforet
35 Cien Años de Soledad, releyendo a Márquez
36 Viento del Este Viento del Oeste de Pearl S. Buck
37 La Buena Tierra de Pearl S. Buck
38 Hijos de Pearl S. Buck
39 Un hogar Dividido de Pearl S. Buck
40 Los ojos Amarillos de los cocodrilos de Katherine Pancol
41 El Vals lento de las tortugas de Katherine Pancol
42 Las ardillas de Central Park están tristes los lunes de Katherine Pancol
43 Maya Fox I ( 5/09/2012)

bueno aquí acabó el reto, de 7 de septiembre 2011 a 7 de septiembre 2012:
 llegué a 43, bueno no está mal.
voy a comenzar otro en otro post.
creo que eso del contador no funciona bien


gracias Kiara vamos bien

43 / 50 Libros Leídos - 50% Realizado

21 de Marzo, DIA MUNDIAL DE LA POESÍA

Esta entrada de hoy es para felicitar el Día Mundial de la Poesía (21 de marzo),

FELICIDADES A TODOS. POETAS O NO.

Este día, es el día de la PALABRA, y de los caminos que recorre para dar belleza a las cosas, desmenuzar sentimientos y transmitir infinitos mensajes.

La poesía sigue siendo un arma cargada de futuro. La palabra hecha poesía nos hace más libres, más conscientes, más humanos.

Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos, que al corazón le llega poca sangre.

Poema a los amigos

Cuanto tiempo alejada de este rincón, cuanto tiempo haciendo otras cosas.
ahí os dejo un poema que me han enviado, espero que lo disfruteis
un abrazo.

POEMA A LOS AMIGOS

No puedo darte soluciones
para todos los problemas de la vida,
ni tengo respuesta
para tus dudas y temores,
pero puedo escucharte
y compartirlo contigo.

No puedo cambiar
tu pasado, ni tu futuro
pero cuando me necesites
estaré junto a ti

No puedo evitar que tropieces,
solamente
puedo ofrecerte mi mano
para que te sujetes y no caigas
tus alegrias
tus triunfos y tus éxitos
no son mios
pero disfruto sinceramente
cuando te veo feliz

No juzgo las decisiones
que tomes en la vida
me limito a apoyarte
a estimularte
y a ayudarte si me lo pides.

No puedo trazarte limites
dentro de los cuales debes actuar,
pero si te ofrezco ese espacio
necesario para crecer.

No puedo evitar tu sufrimiento
cuando alguna pena
te parta el corazón,
pero puedo llorar contigo
y recoger los pedazos
para armarlo de nuevo.

No puedo decirte quien eres
ni quien deberías ser
solamente puedo
amarte como eres
y ser tu amigo.

En estos días pensé
en mis amigos y amigas,
no estabas arriba,
ni abajo, ni en medio.
No encabezabas
ni concluias la lista.
No eras el número uno,
ni el número final.

Dormir feliz
emanar vibraciones de amor.
saber que estamos aqui de paso
mejorar las relaciones,
aprovechar las oportunidades,
escuchar el corazón
acreditar la vida
y tampoco tengo
la pretensión de ser
el primero,
el segundo,
o el tercero de tu lista
Basta que me quieras como amigo

Gracias por serlo

J. L. BORGES

Sin Equipaje, Catenaria, Cruce de Vías

Puedes adquirirlos mediante pedido a:
trasgu4253@gmail.com
o en tu librería más cercana

No te rindas - Mario Benedetti

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Las personas Curvas -Jesus Lizano

A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos;
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre es curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
la alegría es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños, curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva;
el día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
detrás de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas;
vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.
A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas.

Chau Pesimismo Mario Benedetti

Ya sos mayor de edad
tengo que despedirte
pesimismo

años que te preparo el desayuno
que vigilo tu tos de mal agüero
y te tomo la fiebre
que trato de narrarte pormenores
del pasado mediato
convencerte de que en el fondo somos
gallardos y leales
y también que al mal tiempo buena cara

pero como si nada
seguís malhumorado arisco e insociable
y te repantigás en la avería
como si fuese una butaca pullman

se te ve la fruición por el malogro
tu viejo idilio con la mala sombra
tu manía de orar junto a las ruinas
tu goce ante el desastre inesperado

claro que voy a despedirte
no sé por qué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
y a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma

ya sé vas a decirme no hay motivos
para la euforia y las celebraciones
y claro cuandonó tenés razón

pero es tan boba tu razón tan obvia
tan remendada y remedada
tan igualita al pálpito
que enseguida se vuelve sinrazón

ya sos mayor de edad
chau pesimismo

y por favor andate despacito
sin despertar al monstruo

LO OCULTO (1908)
Por cuanto hice y por cuanto dije
que no traten de encontrar quién era yo.
Un obstáculo se alzaba y transformaba
mis acciones y mi modo de vivir.
Un obstáculo se alzaba y me detenía
muchas veces cuando iba a hablar.
Mis acciones más inobservadas
y mis escritos más ocultos
-sólo por allí me entenderán.
Mas acaso no vale la pena gastar
tanta atención y tanto esfuerzo para conocerme.
Más tarde -en la sociedad más perfecta-
algún otro, hecho como yo,
ciertamente surgirá y actuará libremente. (Kavafis)

Tomado de Asamblea de Palabras,
recordemos a Angela Figuera


Poema del día: "Poeta", de Ángela Figuera Aymerich

Más de un día me duele ser poeta. Me duele
tener labios, garganta, que se ordenan al canto.

Es tan fácil vivir cuando sólo se vive
mudo y simple, esquivando la pesquisa y el vértigo.

Pero aquel que es poeta ni en mitad del tumulto
ni emboscado en la orilla logrará su descanso.

Porque el ojo sin párpado no consigue la noche
y en acecho infinito se le enciende y afila.
Porque todo el misterio, despeñada gaviota,
le golpea el cantil de las sienes desnudas
y, en la boca, transidas de belleza imposible,
las enormes palabras se le agolpan y enredan.

Porque vive y lo sabe. Porque muere y lo sabe.
Pero el grito convulso de su vida y su muerte
es halcón insumiso que las nubes devoran.

Océanos, ciclones, bosques, astros habitan
en el ámbito estrecho que su cráneo circunda.
Olas, aves, raíces, pulsaciones, acordes,
por la red de los nervios se le enroscan vibrando.

¡Qué avidez de contornos le agudiza los dedos!
¡Qué avidez de caminos le estremece las plantas!
En el pecho le crece su imperioso destino.

Y, ni dentro ni fuera, en la fina tangente
que tan sólo en un punto a lo cierto se ajusta,
solitario y alerta, desvelado o sonámbulo,
el poeta mantiene su equilibrio difícil.

Enemigo íntimo
ANTONIO GALA

Hay tardes en que todo
huele a enebro quemado
y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: "Ven".
Pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
no puede improvisarse, porque sólo
al final de una savia prolongada,
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente enterrada.

En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el cálido
alborozo del mundo,
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y está
bien todo entonces, y se ordena todo,
y una firme alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida.
Dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. "Esto era aquello".
Con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea...

Y de repente
busca una boca nuestra boca, y unas
manos oprimen nuestras manos y hay
una amorosa voz
que nos dice: "Despierta.
Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.

Otoño en Córdoba

Alargaba la mano y te tocaba...

Alargaba la mano y te tocaba.
Te tocaba: rozaba tu frontera,
el suave sitio donde tú terminas,
sólo míos el aire y mi ternura.
Tú moras en lugares indecibles,
indescifrable mar, lejana luz
que no puede apresarse.
Te me escapabas, de cristal y aroma,
por el aire, que entraba y que salía,
dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,
en el dintel de siempre, prisionero
de la celda exterior.

La libertad
hubiera sido herir tu pensamiento,
trasponer el umbral de tu mirada,
ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,
como una flor, la infancia , y aspirar
su esencia y devorarla. Hacer
comunes humo y piedra. Revocar
el mandato de ser. Entrar. Entrarnos
uno en el otro. Trasponer los últimos
límites. Reunirnos.....


Alargaba la mano y te tocaba.
Tú mirabas la luz y la gavilla.
Eras luz y gavilla, plenitud
en ti misma, rotunda como el mundo.
Caricias no valían, ni cuchillos,
ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,
sonriente, apartada, eterna tú.
Y yo, eterno, apartado, sonriente,
remitiéndote pactos inservibles,
alianzas de cera.

Todo estuvo de nuestra parte, pero
cuál era nuestra parte, el punto
de coincidencia, el tacto
que pudo ser llamado sólo nuestro.

Una voz, en la calle, llama y otra
le responde. Dos manos se entrelazan.
Uno en otro, los labios se acomodan;
los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,
se abate, emperador de los encuentros.
¿Esto era amor? La soledad no sabe
qué responder: persiste, tiembla, anhela
destruirse. Impaciente
se derrama en las manos ofrecidas.
Una voz en la calle....Cuánto olor,
cuánto escenario para nada. Miro
tus ojos. Yo miro los ojos tuyos;
tú, los míos: ¿esto se llama amor?

Permanecemos. Sí, permanecemos
no indiferentes, pero diferentes. Somos
tú y yo: los dos, desde la orilla
de la corriente, solos, desvalidos,
la piel alzada como un muro, solos
tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.
Idénticos en todo,
sólo en amor distintos.
La tristeza, sedosa, nos envuelve
como una niebla: ése es el lazo único;
ésa la patria en que nos encontramos.
Por fin te identifico con mis huesos
en el candor de la desesperanza.
Aquí estamos nosotros: desvaídos
los dos, borrados, más difíciles,
a punto de no ser....¿Amor es esto?

¿Acaso amor es esta no existencia
de tanto ser? ¿Es este desvivirse
por vivir? Ya desangrado
de mí, ya inmóvil en ti, ya
alterado, el recuerdo se reanuda.
Se reanuda la inútil existencia....
Y alargaba la mano y te tocaba.

ANTONIO GALA

CUANDO ESTOY FELIZ

Cuando estoy feliz
dejo de comer
dejo de dormir
intento agarrarme al día
para que no acabe,
me faltan las horas
me faltan palabras
con todos hablo
en todo estoy.
No duermo ni como,
vivo la aventura de la felicidad
como un terremoto radiante.
Y es tanto el cansancio
y tanta la entrega
que cuando se marcha
vuelvo tranquila con mi Tristeza
con ella respiro,
con ella sobran palabras.
Estamos ahí
en compañía,
me habla bajito,
me susurra en silencio
tiernas melodías,
compartimos
el café, el cigarrillo,
el pan y el sueño.

Blanca

A ESOS POETAS

A esos poetas abrumados
a esos poetas con la brisa a cuestas
a esos que prefieren pavonearse
y que los vean
y hablar de liviandades.
A esos artistas de pacotilla
que se pasean con sus mejores galas
a esos de fiestas y
de que me vean y
ser visto,
a esos que van a los bares
para lucir sus encantos,
A esos artistas
que estropean la profesión
que estropean el arte
a esos que solo quieren
que les vean para un buen contrato
para una buena producción
a esos que no entienden
la sensibilidad del aire
a esos
que ensucian el nombre
de las cosas porque
no hay metáforas para calificarlos,
a esos de buenos trajes,
a esos tan bellos y guapos,
a esos artistas que
van de nombre
y etiquetas,
a esos
que solo les falta la pluma
del pavo real para que realce
su belleza efímera,
a esos
que hay por todas partes,
a esos
con los que hay una distancia
infinita
a esos que son nadie
una distancia en opiniones,
en gustos,
en sabores,
en colores.
A esos poetas y actores
de pacotilla
a esos
que envenenan el aire,
a esos que hacen
que nos sintamos como escoria
como vagabundos sin historia
a esos que
nos miran de arriba abajo
a esos que
nos miran de reojo
a esos artistas que
se resisten a mirar dentro
de sus corazones,
de sus escudos
de su pudor
de su miedo
de sus vergüenzas,
quiero deciros que:
que os dejéis de historias,
de pamplinas
de adormideras ,
no hay nada,
nada,
bajo la piel del arte
la soledad como única certeza
la soledad
la soledad del aire.

Blanca

Bébete un tentenpié Mario Benedetti

Bébete un tentenpié pero sentada
arrimate a tu sol si eres satélite
usa tus esperanzas como un sable
desmundízate a ciegas o descálzate
desmilágrate ahora / poco a poco
quítate la ropita sin testigos
arrójale esa cáscara al espejo
preocúpate pregúntale prepárate
sobremuriente no / sobreviviente
desde el carajo al cielo / sin escalas
y si no vienen a buscar tu búsqueda
y te sientes pueril o mendicante
abandonada por tu abandoneón
fabulízate de una vez por todas
métete en tu ropita nuevamente
mundízate milagrate y entonces
apróntate a salir y a salpicarte
calle abajo / novada y renovada
pero antes de asomar la naricita
bebe otro tentempié / por si las moscas

ROMPER II

En el rincón de mi casa
viven los recuerdos,
romper la angustia
romper el pasado
romper los rincones
romper lo que duele
en los rincones del recuerdo.

En el rincón de mi casa
viven los fantasmas
romper los miedos
romper las palabras
romper las promesas
romper lo que duele
en los rincones del recuerdo.

En el rincón de mi casa
viven los muertos
romper la infancia
romper los sueños
romper los proyectos
romper lo que duele
en los rincones del recuerdo.

Vivir con los muertos,
los fantasmas
y los recuerdos,
diariamente,
en el rincón de mi casa
entrelazados en mis recuerdos.

Blanca

EL TREN

De nuevo en el tren
hacia esa embocadura
donde miles de andenes
esperan ansiosos.
Los chirriantes sonidos
metálicos se mezclan
en mis pensamientos.
Madrid, Madrid.
Los raíles desaparecen infinitos
esperando respuestas,
El tren.
El que se escapa,
el que nunca coges,
el que no ves y se mezcla
con la bruma y los ruidos
extraños,
metálicos y chirriantes
de mis pensamientos.

Blanca

SIN EQUIPAJE

Vuelvo a casa,
vuelvo al tren de la desesperanza,
vuelvo a mi nicho
a mi rincón de asfalto.
Sepultada en mi rincón
desbaratado,
anonadado,
desangelado,
acobardado,
el barco ancló en fango,
el billete caducó lleno de barro,
el viaje terminó
sin equipaje.

Blanca

Monodosis

MONODOSIS

Somos sólo sentimiento
pura psique,
todos los síntomas, todos los dolores,
todos los traumas,
todo el malestar, todo el dolor
todas las relaciones,
somos puro sentimiento
todas nuestras reacciones
pura psique,
una dosis de cariño diaria
una dosis de besos diaria
una dosis de abrazos diarios
una dosis de fe diaria,
solo necesitamos una dosis
para seguir adelante
para seguir andando,
una dosis,
una dosis completa de confianza.

Blanca