Ya está aquí, ya ha salido de viaje. 

Buen viaje amigo!!

http://editorialmaluma.com/producto/viajes-hacia-la-imaginacion/

 

Tanto en la poesía como en la pintura hay obras que resultan comprensibles, evidentes, y otras menos. Así, pintura y poesía tienen en común la experiencia estética, el goce experimentado por el espectador ante una obra sublime y creativa.

 

YA A LA VENTA 

                                 

                                 https://jakaraeditores.es/libro/inflamacion-de-bronquios_82801/

 YA A LA VENTA EN ( ebook)


                       http://editorialmaluma.com/producto/veinte-relatos-trayectos-cortos/

Libropatas propone este reto, lo comparto:

Ya sabéis que con esto del año nuevo llegan, inevitablemente, también los buenos propósitos: hacer más deporte, comer mejor, meterse antes en la cama, aprender idiomas…y por supuesto leer más. Pero ese último buen propósito viene acompañado de su propia parafernalia, y de una época a esta parte se han puesto de moda los retos de lectura: desafíos que nos motivan a leer más, pero además, cumpliendo con una serie de requisitos.

En Librópatas queremos ponernos nuestro propio reto de lectura y sobre todo, queremos que lo hagáis con nosotras (y que nos vayáis comentando las impresiones por el camino) Para el 2015 os animamos a proponeros como mínimos 24 lecturas distintas, un número razonable incluso para el que no tiene demasiado tiempo. Y entre esas 24 lecturas, podéis buscar un libro para cada una de las siguientes premisas:

1. Un género que no suelas leer (o mejor aún, que nunca hayas leído).
2. Un libro publicado por una pequeña editorial independiente.
3. Un clásico de esos que se supone que todo intelectual debería haber leído (pero que de hecho, aún no has leído).
4. Un libro aún por leer de uno de tus escritores favoritos.
5. Un libro escrito por una mujer antes de 1900.
6. Un libro escrito en una lengua con menos de un millón de hablantes.
7. Un libro que transcurra en África.
8. Un libro que transcurra en Asia.
9. Un libro que transcurra en tu ciudad/región.
10. Un libro publicado este año (2015).
11. Un libro escrito por alguien cuando aún no había cumplido los 25 años.
12. Un libro de la literatura española del siglo XXI.
13. Un libro que haya ganado un gran premio en los últimos 10 años.
14. Un libro cuyos protagonistas no sean seres humanos.
15. Un libro de un autor que haya nacido el mismo día que tú.
16. Un libro basado en una historia real.
17. Un libro de más de 500 páginas.
18. El primer libro de un autor de renombre.
19. Un libro al azar, elegido por la portada y antes de leer la contraportada (¡y no vale conocer de antemano al autor!).
20. Un libro de literatura juvenil o infantil.
21. Un libro de un autor novel autopublicado.
22. Un clásico olvidado.
23. Un libro sobre libros.
24. Un libro que tengas en tu casa y aún no hayas leído.

El objetivo por supuesto es disfrutar leyendo más, y de paso, lo más variado posible. Y si necesitáis un incentivo, a finales de 2015 sortearemos un regalo entre todos los que nos hayáis contado cuáles fueron los 24 libros. Nosotras también os iremos contando cuáles son los nuestros, claro.

Y si esto no os anima, siempre podéis montaros vuestro propio reto

Hoy es el tiempo de escribir, de escribir poesía de encontrar voces que se unan de encontrar corazones que se abran a una lectura poética de reunirnos y celebrar el encuentro es tiempo aun de hacer poesia. Poetas escribamos llenos de energia desde ahora en adelante, sed totalmente escritores!! un abrazo

"Escribir es defenderse de la soledad en que se está" Maria Zambrano

Notas sobre el arte de escribir   Clarice Lispector

Escribir es una maldición que salva. Es una maldición porque obliga y arrastra, como un vicio penoso del cual es imposible librarse. Y es una salvación porque salva el día que se vive y que nunca se entiende a menos que se escriba.¿El proceso de escribir es difícil? Es como llamar difícil al modo extremadamente prolijo y natural con que es hecha una flor. No puedo escribir mientras estoy ansiosa, porque hago todo lo posible para que las horas pasen. Escribir es prolongar el tiempo, dividirlo en partículas de segundos, dando a cada una de ellas una vida insustituible. Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra, la entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se pescó la entrelínea, con alivio se puede echar afuera la palabra. FIN

 ¡Qué bueno es dejar que el otro sea!
Así lo entendió Virginia Satir:

"Quiero amarte sin asfixiarte,
apreciarte sin juzgarte,
unirme a ti sin esclavizarte,
invitarte sin exigirte,
dejarte sin sentirme culpable,
criticarte sin herirte
y ayudarte sin menospreciarte.
Si puedo obtener lo mismo de ti,
entonces podremos
realmente encontramos
y enriquecemos mutuamente".

La vida es una Oportunidad, apro­véchala.
La vida es belleza, admírala.
La vida es beatitud, saboréala.
La vida es Un sueño, hazlo realidad.
La vida es un reto, afróntalo.
La vida es un deber, cúmplelo.
La vida es un juego, juégalo.
La vida es preciosa, cuídala.
La vida es riqueza, consérvala.
La vida es amor, gózala.
La vida es un misterio, desvélalo.

TANTO ESPINO

Me duele el cuerpo

de tanto espino,

de las simientes

de las arañas negras

que a todo alcanzan.

Ansío el camino descalzo,

tanto de mar como montaña

donde no lleguen las arañas.

Ansío las praderas de escarcha,

tanto de luz como de agua,

donde no trepen las arañas.

Ansío las mentes despejadas

los sonoros besos de un abrazo,

que no conocen las arañas.

Ansío el amor y su altura,

el incondicional y el que hace falta.

eso que no pueden tener las arañas.

Ansío estar donde no duela,

no hay esquina, ni rincón

no hay praderas.

Me duele el cuerpo

de tanta, como dice Gloria,

de tanta charca,

de tantas arañas

que con sus tentáculos

lo mancillan todo

con tanto chanchullo

y tanta farsa.

AMARGO REVERSO

(Reverso: Persona que por su genio, cualidades, inclinaciones o costumbres es la antítesis de otra con quien se compara)

De nuevo pérdida en la avenida de los espejos,

añoranza de lo que pudo ser y se lo llevó el aire,

Nuestro subconsciente es un polvoriento desván lleno de fantasmas.

Principio de incertidumbre,

amargo reverso.

Cuando uno cambia

la percepción de un objeto,

ese objeto literalmente cambia,

no solo influimos en nuestra realidad,

sino que la creamos.

Nuestra percepción está llena de espejos

que te devuelven tu imagen deformada

llena de sombras sin sueños.

Cada crisis es una forma de superación

que nos ofrece el destino.

Las sombras de nuestros fantasmas

hacen mella en nuestros sueños.

Encararse con tu sombra

es la forma más directa de curarse.

Principio de incertidumbre

amargo reverso

no te halles nunca perdida en la avenida de los espejos.

Igual que las obsesiones,

nuestros sueños tienden a volver

debemos prestarles atención

y actuar en consecuencia,

de otro modo,

podríamos ir a la deriva

con nuestros sueños,

durante toda la eternidad.

Principio de incertidumbre

amargo reverso

no te pierdas nunca en la avenida de los espejos.

Sergio Parra nos dice en sus Papeles en Blanco

No creo que existan fórmulas para aprender a hilvanar un texto bajo unos parámetros mínimos de exigencia. Leer mucho, quizá; leer con atención. Mucha práctica con el boli, también. Pero sobre todo y ante todo, cuidado y esmero, y cierto amor por las cosas bien hechas. Cierto cuidado por la imagen que damos a lo demás.
Sin embargo, todavía me sorprendo de que existan individuos que no conozco de nada que se atrevan a ponerse en contacto conmigo de una forma tan deslavazada que apenas soy capaz de extraer el sentido del mensaje. ¿Tan acostumbrados están estos comunicantes a la pereza lingüística que no reparan en que su texto es también su carta de presentación? ¿No se dan cuenta de que con su texto es como si se presentaran a un acto social provistos únicamente con unos calzoncillos manchados de zurraspas?
Parece que no. Parece que es mucho más importante el tono de color del tinte para el pelo o la marca de los pantalones. O la moto trucada con la que circulas dando por saco a todo Cristo. Pero si “haber” y “a ver” son cosas distintas o no… eso lo dejamos para los puntillosos académicos de la lengua, tan remilgados ellos, tan poco en la onda, tan peripuestos que jamás cruzarán la aduana de una discoteca de moda. La gente que mola ya se entiende entre sí. Hablando (mal) se entiende la basca, que decía Jesús Vázquez en aquél mítico programa de la televisión.

Cuida tus palabras; que ellas no levanten un muro entre ti y los que contigo viven».


«La cosa más fácil es hablar mal de los demás».

«Muchas palabras no dan prueba del hombre sabio, porque el sabio no ha de hablar sino cuando la necesidad demanda, y las palabras han de ser medidas y correspondientes a la necesidad».

«Toma para ti los consejos que das a otro».

«La esperanza es el único bien común a todos los hombres. Los que todo lo han perdido la poseen aún».

Tales de Mileto.

DEFENDER LA ALEGRÍA

Defender la alegria como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias y las definitivas
defender la alegría como un derecho
defenderla de Dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lastimas del azar
y tambien de la alegría

Benedetti

Mariano Coronas Cabrero

"Leer un libro requiere descifrar unos códigos, dar significado a unas palabras, interpretar unas frases e imaginar historias. La vista y el cerebro se sincronizan para que todo ello adquiera un satisfactorio significado y la lectura nos resulte interesante y placentera, empape nuestros sentimientos, dispare y cultive nuestra imaginación.

Pero, no es de la lectura de libros de lo que quería hablar hoy, sino de otras lecturas que también están al alcance de nuestros sentidos; una lectura para la que no hacen falta libros, ni posiciones especiales, ni lugares concretos, porque siempre tendremos la posibilidad de:

Leer la mirada de un niño; leer las arrugas de un rostro; leer las huellas en el suelo del bosque; leer la alfombra amarillenta del otoño; leer la explosión de vida de la primavera; leer una noche estrellada; leer un esfuerzo colectivo; leer el relámpago y el trueno; leer un trabajo solidario; leer una mejilla perfumada; leer la profundidad de un beso; leer la fuerza del río; leer un viejo tronco carcomido; leer el viento de marzo; leer la fertilidad de la tierra; leer la rebeldía; leer los sueños nocturnos; leer el canto de los pájaros; leer el silencio de la noche; leer la fuerza de la costumbre; leer el susto y el sobresalto; leer el horizonte de las montañas; leer la esperanza de la lluvia; leer el comportamiento del solitario; leer el significado de un abrazo; leer un gesto o una sonrisa; leer un rostro de tristeza; leer la suavidad de una caricia; leer un apretón de manos; leer la luna llena; leer las silenciosas pisadas en la nieve; leer el vuelo de una paloma; Leer la salida del sol; leer el sonido de las campanas; leer el aullido del perro; leer unas manos que han trabajado; leer un cuerpo compañero; leer la profundidad de tus ojos; leer el color de los prados; leer la brisa fresca de la mañana; leer el amanecer de un nuevo día; leer, leer, también sin libros descifrando códigos con todos los sentidos, para que nuestra sensibilidad crezca y nuestra imaginación se torne fecunda, para mantener un nexo de unión entre la realidad que vivimos y el necesario mundo de los sueños; para saber quiénes somos y qué o quiénes hay a nuestro alrededor; en definitiva, leer para seguir viviendo".

DESAFÍO 50 LIBROS 2012

Hoy día 9 de septiembre comienzo otro desafío desde el 09/09/2012 al 09/09/2013 el desafío anterior llegué a 43, esta vez intentaré llegar un poco más cerca.
Me he sumado al desafío aunque voy con unos cuantos meses de retraso. Iré anotando el listado :

¡¡uy no suelo leerme tantos libros en un solo día!!,
Son piezas de teatro, unas más largas que otras, se leen rápido, son ágiles, interesantes, las recomiendo.
Aunque no sean novelas son tambien libros de lectura.
Es importante hay que lanzarse también a leer teatro!!
un saludo bloggeros, seguimos con el desafío

Comienzo: 09/09/2012

1.  "Woyzeck" de George Büchner 09/09/12
2.  "Pasión" de Edward Bond 09/09/12
3.  "La bicicleta del condenado" de Fernando Arrabal 09/09/12
4.  "Guernica" de Fernando Arrabal 09/09/12
5.  "La valentía de matar" de Lars Noren 09/09/12
6.  "Acreedores" de A. Strindberg 10/09/2012
7.  "Arte" de Yasmina Reza 11/09/2012
8. "El niño robado" de Keith Donohue 13/09/2012
9.  "El Pelícano" de Strindberg 28/09/2012
10.  "Los niños perdidos" de Laila Ripoll 28/09/2012
11.  "Sola en la Oscuridad" de Frederick Knott 29/09/2012
12.  "Una jornada Particular" de Ettore Scola 29/09/2012
13. "Celeste y Flora" de Juan García Larrondo (adaptación) 9/10/12
14.  "La llamada de Lauren" de Paloma Pedrero 10/10/12
15.  "La Prudencia" de Claudio Gotbeter11/10/12
16.  "Cinco Cubiertos" de Mercedes León 12/10/12
17.  "La Nona" de Roberto Cossa 12/10/12
18.  "C2H5-Oh" Adriana Genta 13/10/12
19.  "El ruido de los huesos que crujen" de Suzanne Lebeau 27/10/12
20.  "Claves de Vacío" de Miguel Medina Vicario 30/10/12
21.  "Los besos no se gastan" de Raquel Martos 13/01/13
22.  "El muro" de José Ruiz Mata
23.  " Como dirigir Cine" de Terence St. John Marner
24.  "La Inteligencia Ejecutiva de José Antonio Marina
25. "el Arte de hablar bien" Paul C. Jagot
26.  "En ausencia de Blanca" de Muñoz Molina 1/05/ 2013
27.  "Elegía" de Philp Roth 29/04/2013
28.  "La mujer rota" de Simone de Beauvoir 6/05/2013
29.  "El Quinto hijo" de Doris Lesing
30.  "Cartas de amor a la monja portuguesa" Carmen Martín Gaite
31.  "Con mi madre" de Soledad Puértolas
32.  "Cómo Aprende el Cerebro" (Las claves para la educación) de Sarah-Jayne y Uta Frith
33.  "Educar Hoy" de Fernando Corominas
34. " Cuaderno de trabajo : Pide y se te dará" de Esther y Jerry Hicks
35.  "Martes con mi viejo Profesor" de Mitch Albom 9-7-13
36.  "Donde el Corazón te lleve" de Susana Tamaro 12-7-13
37.  "Juana la Loca" de Mª Jesús Romero ( Monólogo teatral)13-7-13
38.  "Los parientes" de Pearl S. Buck 24/7/13
39.  " El alquimista" de Paulo Coelho 3/8/2013
40.  "El juego de las nubes"  J.W. Goethe
41.  "Sauce ciego mujer dormida" Haruki Murakami ( por la mitad)
42.  "Baila, Baila, Baila " Haruki Murakami ( por la mitad)
43.  "Cómo no escribir una novela" de Howard Mittelmark y Sandra Newman ( por la mitad)
44.  " El ABC de la Felicidad de Lou Marinoff ( por la mitad)
45. "El Dios de las pequeñas cosas" Arundhati Roy 22-8-2013
46. "¿Fue él?" Stefan Zweig 25-8-2013
47. "El comprador de horas" de Jacques Deval 1-9-13
48. "Diario de un Loco" de Gogol adaptación de Daniel Bohr 3-9-13

 48 / 50 Libros Leídos - 50% Realizado    

ESTOY BIEN

Escrito está en las paredes de mi habitación

que he estado en el infierno.
Mi alma se ha liberado de una pesada carga.
Pero estoy bien,
estoy bien,
A ratos.
No  hay chocolates en el buzón,
ni golosinas en mi ventana.
No hay cartas que abrir,
ni correo que leer.
No hay nadie ahí detrás
cargando con tu soledad.
Estoy bien,
estoy bien,
A ratos.
Y como muchas noches resisten
sin nada que las ilumine,
sin nada que las alumbre
sin una luna, sin una estrella,
así  resistiré,
Con un ojo lleno de proyectos
y el otro cerrado.
Estoy bien,
estoy bien
A ratos.
Este espacio mental está ocupado
y es todo mío
Ahí no llegáis
No tratéis de humillarme,
No tratéis de atraparme
No tratéis de escupirme
Estoy bien,
estoy bien,
estoy bien
A ratos.
Como un pájaro en la rama
Como un borracho en la noche
Como un gusano en el anzuelo
Yo nunca mencioné ser fuerte
Cargando con mi soledad
resistiré como muchas noches resisten
Estoy bien,
Estoy bien,
A ratos.

Blanca

PALABRAS PARA SELENA

Hija mía,

Las decisiones están ahí,
entre emociones y razones.
Hija mía,
Llegó el momento de las decisiones
y los reveses.
El crecimiento
está plagado de elecciones.
El proceso de decidir es complejo
y se hace siempre de continuo.
Está presente a lo largo de toda la vida
Decidir es siempre una renuncia
de lo uno sobre lo otro
y eso siempre lleva a un duelo emocional
de aquello que también pudo ser
y se lo llevó el aire.
Aprende a tomar decisiones
tu elección es tu responsabilidad.
Decidir es un proceso continuo
y las elecciones pueden, en muchos casos,
ser reversibles.
Hija mía los cambios te dan otra vía,
acuérdate que puedes volver a cambiar
de decisión si la anterior ya no es válida.
Debes de estar preparada para la toma
de decisiones
que es continua y durante toda la vida.
Elegir es un duelo
de  lo uno sobre lo otro
de lo que pudo ser y se lo llevó el aire
Tus emociones siempre están ahí
entre elección y elección
entre decisión y pérdida.
Hija mía cuídate y encaja los reveses
No vuelvas la vista atrás
y decide
acuérdate de consultar tu corazón
y acepta la decisión sea cual sea
hasta que puedas volver a cambiarla

Blanca

Hoy es el tiempo de escribir, de escribir poesía de encontrar voces que se unan de encontrar corazones que se abran a una lectura poética de reunirnos y celebrar el encuentro es tiempo aun de hacer poesia. Poetas escribamos llenos de energia desde ahora en adelante, sed totalmente escritores!! un abrazo

Murió Wislawa Szymborska

Murió Wislawa Szymborska, poetisa polaca,a los 88 años de edad en Cracovia.
La escritora polaca ganadora del Premio Nobel de Literatura en 1996
se la considera la Mozart de la poesía

Desafio 50 libros 2011

">Me parece fantástica la idea, he encontrado un blog de una joven que se llama Kiara que nos propone este desafío:



Aunque hoy es 7 de septiembre haré memoria de los libros leídos desde el día 1 de enero hasta ahora y voy a intentarlo a ver...:

1. Dime quien soy de Julia Navarro
2. El tiempo entre costuras de Maria Dueñas
3. Cuatro almas ( Jonás)de eden Maguire
4. La estrella de Babilonia de Barbara Wood
5. Ensayo sobre la ceguera de José Saramago
6. El Arrancacorazones de Boris Vian
7. Palabras encadenadas de Jordi Galcerán
8. Celeste Flora de Juan Garcia Llarondo
9. La Muerte y la Doncella de Ariel Dorfman
10. La peste de Albert Camus
11. Sopa de pollo para el alma de la mujer de Jack Canfield y Victor Hansen
12. Conéctese con su adolescente de Greg y Michael Smalley
13. La fórmula preferida del profesor de Yoko Ogawa
14. Short Stories de Oscar Wilde´s
15. The Picture of Dorian Gray
16. Billy Elliot de Melvin Burgess
17. The Legends of Sleepy Hollow and Rip Van Winkle
18. El Chico de la última fila de Juan Mayorga
19. Los niños perdidos de Laila Ripoll
20. Hamelin de Juan Mayorga
21. Los ojos de José Ruibal ( piezas cortas)
22. El Padre de José Ruibal
23. La secretaria de José Ruibal
24. El Rabo de José Ruibal
25. Los mutantes de José Ruibal
26. Mi vida gira alrededor de 500 metros de Inmaculada Alvear
27. Tejas Verdes de Fermin Cabal
28. La mecanica del corazón de Mathias Malzieu
29. Mil soles espléndidos de Khaled Hosseini
30. El niño herido.
31. Canciones para Paula
32. Sabes que te quiero
33. Cállame con un beso
34. Nada de Carmen Laforet
35 Cien Años de Soledad, releyendo a Márquez
36 Viento del Este Viento del Oeste de Pearl S. Buck
37 La Buena Tierra de Pearl S. Buck
38 Hijos de Pearl S. Buck
39 Un hogar Dividido de Pearl S. Buck
40 Los ojos Amarillos de los cocodrilos de Katherine Pancol
41 El Vals lento de las tortugas de Katherine Pancol
42 Las ardillas de Central Park están tristes los lunes de Katherine Pancol
43 Maya Fox I ( 5/09/2012)

bueno aquí acabó el reto, de 7 de septiembre 2011 a 7 de septiembre 2012:
 llegué a 43, bueno no está mal.
voy a comenzar otro en otro post.
creo que eso del contador no funciona bien


gracias Kiara vamos bien

43 / 50 Libros Leídos - 50% Realizado

21 de Marzo, DIA MUNDIAL DE LA POESÍA

Esta entrada de hoy es para felicitar el Día Mundial de la Poesía (21 de marzo),

FELICIDADES A TODOS. POETAS O NO.

Este día, es el día de la PALABRA, y de los caminos que recorre para dar belleza a las cosas, desmenuzar sentimientos y transmitir infinitos mensajes.

La poesía sigue siendo un arma cargada de futuro. La palabra hecha poesía nos hace más libres, más conscientes, más humanos.

Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos, que al corazón le llega poca sangre.

Poema a los amigos

Cuanto tiempo alejada de este rincón, cuanto tiempo haciendo otras cosas.
ahí os dejo un poema que me han enviado, espero que lo disfruteis
un abrazo.

POEMA A LOS AMIGOS

No puedo darte soluciones
para todos los problemas de la vida,
ni tengo respuesta
para tus dudas y temores,
pero puedo escucharte
y compartirlo contigo.

No puedo cambiar
tu pasado, ni tu futuro
pero cuando me necesites
estaré junto a ti

No puedo evitar que tropieces,
solamente
puedo ofrecerte mi mano
para que te sujetes y no caigas
tus alegrias
tus triunfos y tus éxitos
no son mios
pero disfruto sinceramente
cuando te veo feliz

No juzgo las decisiones
que tomes en la vida
me limito a apoyarte
a estimularte
y a ayudarte si me lo pides.

No puedo trazarte limites
dentro de los cuales debes actuar,
pero si te ofrezco ese espacio
necesario para crecer.

No puedo evitar tu sufrimiento
cuando alguna pena
te parta el corazón,
pero puedo llorar contigo
y recoger los pedazos
para armarlo de nuevo.

No puedo decirte quien eres
ni quien deberías ser
solamente puedo
amarte como eres
y ser tu amigo.

En estos días pensé
en mis amigos y amigas,
no estabas arriba,
ni abajo, ni en medio.
No encabezabas
ni concluias la lista.
No eras el número uno,
ni el número final.

Dormir feliz
emanar vibraciones de amor.
saber que estamos aqui de paso
mejorar las relaciones,
aprovechar las oportunidades,
escuchar el corazón
acreditar la vida
y tampoco tengo
la pretensión de ser
el primero,
el segundo,
o el tercero de tu lista
Basta que me quieras como amigo

Gracias por serlo

J. L. BORGES

Sin Equipaje, Catenaria, Cruce de Vías

Puedes adquirirlos mediante pedido a:
trasgu4253@gmail.com
o en tu librería más cercana

No te rindas - Mario Benedetti

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Las personas Curvas -Jesus Lizano

A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos;
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre es curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
la alegría es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños, curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva;
el día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
detrás de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas;
vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.
A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas.

Chau Pesimismo Mario Benedetti

Ya sos mayor de edad
tengo que despedirte
pesimismo

años que te preparo el desayuno
que vigilo tu tos de mal agüero
y te tomo la fiebre
que trato de narrarte pormenores
del pasado mediato
convencerte de que en el fondo somos
gallardos y leales
y también que al mal tiempo buena cara

pero como si nada
seguís malhumorado arisco e insociable
y te repantigás en la avería
como si fuese una butaca pullman

se te ve la fruición por el malogro
tu viejo idilio con la mala sombra
tu manía de orar junto a las ruinas
tu goce ante el desastre inesperado

claro que voy a despedirte
no sé por qué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
y a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma

ya sé vas a decirme no hay motivos
para la euforia y las celebraciones
y claro cuandonó tenés razón

pero es tan boba tu razón tan obvia
tan remendada y remedada
tan igualita al pálpito
que enseguida se vuelve sinrazón

ya sos mayor de edad
chau pesimismo

y por favor andate despacito
sin despertar al monstruo

LO OCULTO (1908)
Por cuanto hice y por cuanto dije
que no traten de encontrar quién era yo.
Un obstáculo se alzaba y transformaba
mis acciones y mi modo de vivir.
Un obstáculo se alzaba y me detenía
muchas veces cuando iba a hablar.
Mis acciones más inobservadas
y mis escritos más ocultos
-sólo por allí me entenderán.
Mas acaso no vale la pena gastar
tanta atención y tanto esfuerzo para conocerme.
Más tarde -en la sociedad más perfecta-
algún otro, hecho como yo,
ciertamente surgirá y actuará libremente. (Kavafis)

Tomado de Asamblea de Palabras,
recordemos a Angela Figuera


Poema del día: "Poeta", de Ángela Figuera Aymerich

Más de un día me duele ser poeta. Me duele
tener labios, garganta, que se ordenan al canto.

Es tan fácil vivir cuando sólo se vive
mudo y simple, esquivando la pesquisa y el vértigo.

Pero aquel que es poeta ni en mitad del tumulto
ni emboscado en la orilla logrará su descanso.

Porque el ojo sin párpado no consigue la noche
y en acecho infinito se le enciende y afila.
Porque todo el misterio, despeñada gaviota,
le golpea el cantil de las sienes desnudas
y, en la boca, transidas de belleza imposible,
las enormes palabras se le agolpan y enredan.

Porque vive y lo sabe. Porque muere y lo sabe.
Pero el grito convulso de su vida y su muerte
es halcón insumiso que las nubes devoran.

Océanos, ciclones, bosques, astros habitan
en el ámbito estrecho que su cráneo circunda.
Olas, aves, raíces, pulsaciones, acordes,
por la red de los nervios se le enroscan vibrando.

¡Qué avidez de contornos le agudiza los dedos!
¡Qué avidez de caminos le estremece las plantas!
En el pecho le crece su imperioso destino.

Y, ni dentro ni fuera, en la fina tangente
que tan sólo en un punto a lo cierto se ajusta,
solitario y alerta, desvelado o sonámbulo,
el poeta mantiene su equilibrio difícil.

Enemigo íntimo
ANTONIO GALA

Hay tardes en que todo
huele a enebro quemado
y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: "Ven".
Pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
no puede improvisarse, porque sólo
al final de una savia prolongada,
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente enterrada.

En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el cálido
alborozo del mundo,
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y está
bien todo entonces, y se ordena todo,
y una firme alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida.
Dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. "Esto era aquello".
Con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea...

Y de repente
busca una boca nuestra boca, y unas
manos oprimen nuestras manos y hay
una amorosa voz
que nos dice: "Despierta.
Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.

Otoño en Córdoba

Alargaba la mano y te tocaba...

Alargaba la mano y te tocaba.
Te tocaba: rozaba tu frontera,
el suave sitio donde tú terminas,
sólo míos el aire y mi ternura.
Tú moras en lugares indecibles,
indescifrable mar, lejana luz
que no puede apresarse.
Te me escapabas, de cristal y aroma,
por el aire, que entraba y que salía,
dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,
en el dintel de siempre, prisionero
de la celda exterior.

La libertad
hubiera sido herir tu pensamiento,
trasponer el umbral de tu mirada,
ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,
como una flor, la infancia , y aspirar
su esencia y devorarla. Hacer
comunes humo y piedra. Revocar
el mandato de ser. Entrar. Entrarnos
uno en el otro. Trasponer los últimos
límites. Reunirnos.....


Alargaba la mano y te tocaba.
Tú mirabas la luz y la gavilla.
Eras luz y gavilla, plenitud
en ti misma, rotunda como el mundo.
Caricias no valían, ni cuchillos,
ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,
sonriente, apartada, eterna tú.
Y yo, eterno, apartado, sonriente,
remitiéndote pactos inservibles,
alianzas de cera.

Todo estuvo de nuestra parte, pero
cuál era nuestra parte, el punto
de coincidencia, el tacto
que pudo ser llamado sólo nuestro.

Una voz, en la calle, llama y otra
le responde. Dos manos se entrelazan.
Uno en otro, los labios se acomodan;
los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,
se abate, emperador de los encuentros.
¿Esto era amor? La soledad no sabe
qué responder: persiste, tiembla, anhela
destruirse. Impaciente
se derrama en las manos ofrecidas.
Una voz en la calle....Cuánto olor,
cuánto escenario para nada. Miro
tus ojos. Yo miro los ojos tuyos;
tú, los míos: ¿esto se llama amor?

Permanecemos. Sí, permanecemos
no indiferentes, pero diferentes. Somos
tú y yo: los dos, desde la orilla
de la corriente, solos, desvalidos,
la piel alzada como un muro, solos
tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.
Idénticos en todo,
sólo en amor distintos.
La tristeza, sedosa, nos envuelve
como una niebla: ése es el lazo único;
ésa la patria en que nos encontramos.
Por fin te identifico con mis huesos
en el candor de la desesperanza.
Aquí estamos nosotros: desvaídos
los dos, borrados, más difíciles,
a punto de no ser....¿Amor es esto?

¿Acaso amor es esta no existencia
de tanto ser? ¿Es este desvivirse
por vivir? Ya desangrado
de mí, ya inmóvil en ti, ya
alterado, el recuerdo se reanuda.
Se reanuda la inútil existencia....
Y alargaba la mano y te tocaba.

ANTONIO GALA

CUANDO ESTOY FELIZ

Cuando estoy feliz
dejo de comer
dejo de dormir
intento agarrarme al día
para que no acabe,
me faltan las horas
me faltan palabras
con todos hablo
en todo estoy.
No duermo ni como,
vivo la aventura de la felicidad
como un terremoto radiante.
Y es tanto el cansancio
y tanta la entrega
que cuando se marcha
vuelvo tranquila con mi Tristeza
con ella respiro,
con ella sobran palabras.
Estamos ahí
en compañía,
me habla bajito,
me susurra en silencio
tiernas melodías,
compartimos
el café, el cigarrillo,
el pan y el sueño.

Blanca

A ESOS POETAS

A esos poetas abrumados
a esos poetas con la brisa a cuestas
a esos que prefieren pavonearse
y que los vean
y hablar de liviandades.
A esos artistas de pacotilla
que se pasean con sus mejores galas
a esos de fiestas y
de que me vean y
ser visto,
a esos que van a los bares
para lucir sus encantos,
A esos artistas
que estropean la profesión
que estropean el arte
a esos que solo quieren
que les vean para un buen contrato
para una buena producción
a esos que no entienden
la sensibilidad del aire
a esos
que ensucian el nombre
de las cosas porque
no hay metáforas para calificarlos,
a esos de buenos trajes,
a esos tan bellos y guapos,
a esos artistas que
van de nombre
y etiquetas,
a esos
que solo les falta la pluma
del pavo real para que realce
su belleza efímera,
a esos
que hay por todas partes,
a esos
con los que hay una distancia
infinita
a esos que son nadie
una distancia en opiniones,
en gustos,
en sabores,
en colores.
A esos poetas y actores
de pacotilla
a esos
que envenenan el aire,
a esos que hacen
que nos sintamos como escoria
como vagabundos sin historia
a esos que
nos miran de arriba abajo
a esos que
nos miran de reojo
a esos artistas que
se resisten a mirar dentro
de sus corazones,
de sus escudos
de su pudor
de su miedo
de sus vergüenzas,
quiero deciros que:
que os dejéis de historias,
de pamplinas
de adormideras ,
no hay nada,
nada,
bajo la piel del arte
la soledad como única certeza
la soledad
la soledad del aire.

Blanca

Bébete un tentenpié Mario Benedetti

Bébete un tentenpié pero sentada
arrimate a tu sol si eres satélite
usa tus esperanzas como un sable
desmundízate a ciegas o descálzate
desmilágrate ahora / poco a poco
quítate la ropita sin testigos
arrójale esa cáscara al espejo
preocúpate pregúntale prepárate
sobremuriente no / sobreviviente
desde el carajo al cielo / sin escalas
y si no vienen a buscar tu búsqueda
y te sientes pueril o mendicante
abandonada por tu abandoneón
fabulízate de una vez por todas
métete en tu ropita nuevamente
mundízate milagrate y entonces
apróntate a salir y a salpicarte
calle abajo / novada y renovada
pero antes de asomar la naricita
bebe otro tentempié / por si las moscas

ROMPER II

En el rincón de mi casa
viven los recuerdos,
romper la angustia
romper el pasado
romper los rincones
romper lo que duele
en los rincones del recuerdo.

En el rincón de mi casa
viven los fantasmas
romper los miedos
romper las palabras
romper las promesas
romper lo que duele
en los rincones del recuerdo.

En el rincón de mi casa
viven los muertos
romper la infancia
romper los sueños
romper los proyectos
romper lo que duele
en los rincones del recuerdo.

Vivir con los muertos,
los fantasmas
y los recuerdos,
diariamente,
en el rincón de mi casa
entrelazados en mis recuerdos.

Blanca

EL TREN

De nuevo en el tren
hacia esa embocadura
donde miles de andenes
esperan ansiosos.
Los chirriantes sonidos
metálicos se mezclan
en mis pensamientos.
Madrid, Madrid.
Los raíles desaparecen infinitos
esperando respuestas,
El tren.
El que se escapa,
el que nunca coges,
el que no ves y se mezcla
con la bruma y los ruidos
extraños,
metálicos y chirriantes
de mis pensamientos.

Blanca

SIN EQUIPAJE

Vuelvo a casa,
vuelvo al tren de la desesperanza,
vuelvo a mi nicho
a mi rincón de asfalto.
Sepultada en mi rincón
desbaratado,
anonadado,
desangelado,
acobardado,
el barco ancló en fango,
el billete caducó lleno de barro,
el viaje terminó
sin equipaje.

Blanca

Monodosis

MONODOSIS

Somos sólo sentimiento
pura psique,
todos los síntomas, todos los dolores,
todos los traumas,
todo el malestar, todo el dolor
todas las relaciones,
somos puro sentimiento
todas nuestras reacciones
pura psique,
una dosis de cariño diaria
una dosis de besos diaria
una dosis de abrazos diarios
una dosis de fe diaria,
solo necesitamos una dosis
para seguir adelante
para seguir andando,
una dosis,
una dosis completa de confianza.

Blanca

Poetas Andaluces

"Poetas Andaluces" bajo la batuta de Juan Real ( Rapsoda)

día 6 de noviembre

a las 8 de la tarde
en la Sala de las Musas del Rincón de la Victoria
en Málaga

Dialogo entre Venus y Príapo

Príapo
.. Despierta, sí, cerrada
caverna de coral. Voy por tus breñas,
cabeceante, ciego, perseguido.
Ábrete a m i llamada,
al mismo sueño fue en tu gruta sueñas.
Tus rojas furias sueltas me han mordido.
¿Me escuchas en lo oscuro?
Sediento, he jadeado las colinas
y descendido al valle donde empieza
el caminar más duro,
pues todo, aunque cabellos, son espinas,
montes allí rizados de maleza.
¿Duermes aún? ¿No sientes
cómo mí flor, brillante y ruborosa
la piel, extensa y alta se desnuda,
y con labios calientes
‑coral los tuyos y los míos rosa-
besa la noche de tus labios muda?
¡Despierta!

Venus
¿Quién me nombra?
¿Quién persigue mis óleos seminales,
quién mí gruta de sombra
y navegar oculto mis canales?

Príapo
Quien solamente puede y se desvela,
levantado por ti de noche y día,
se atiranta en candela
y no se dobla hasta que el mar lo enfría.
¡Deja que te contemple!

Venus
Que te mire
déjame a mí también. ¡Siempre eres bello!

Príapo
¡Déjame que en tus selvas te respire!

Venus
¡Que me despeine en tu robusto cuello!

Príapo
¿Por qué dormías?

Venus
Todo era fingido.
Mi dormir no era más que desearte.
Tú alzas mi sueño cuando estás dormido.
Nací tan sólo para levantarte.

Príapo
¡Oh noche clara!

Venus
¡Oh clara luna llena!
¡Rayo directo que me inundas!

Príapo
Eres
taza de espuma azul, concha marina,
alga abierta en la arena,
paraíso de sal de las mujeres,
secreto erizo que en la mar trasmina.
Golfo nocturno, ábrete a mí, bañadas
del más cálido aliento tus riberas.
Sabes a mosto submarino, a olas
en vivientes moluscos despeñadas,
a tajamares, soles de escolleras
y a rumor de perdidas caracolas.
Sabes también...

Venus
Repósate un momento...

Príapo
El reposar es mi mayor tristeza.

Venus
También yo quiero repetir al viento
toda mi admiración por tu grandeza.

Príapo
Hincho las velas. Habla.

Venus
Eres trinquete,
palo mesana, torre indagadora
y, ardido del mas rojo gallardete,
cresta de gallo al despuntar la aurora.
Sales de un bosque, lanza o jabalina.
Redondos arables, de espejuelos
te alumbran cuando cazas.
Pende en los dos la gloria masculina.
Llenas las nubes, los cargados cielos
rebosan de sus tazas.

Príapo
¡Oh, ven más cerca! ¡Ven!

Venus
¡No! No me riegues,
amor, de blancos copos todavía.
Guarda, mi bien, esas nevadas flores
hasta que al fin me llegues
a lo más hondo de mi cueva umbría
con tus largos y ocultos surtidores.

Príapo
¿Qué quieres más?

Venus
Anhelo que me cantes
cosas que faltan. Mis alrededores
prometen sima al Sur y al Norte cumbres.

Príapo
Hacia ellas van mis rayos penetrantes,
su flor certera, sus certeras lumbres.

Venus
¿Qué ves, qué me iluminas?

Príapo
¡Oh precipicio, oh noche bordeada
de oscuridad también! ¡Despeñadero
que hacia las sombras solo me encaminas!
Te miro y más se hunde mi mirada.
Si la dicha es redonda, está en tu cero.

Venus
Pasa a los altos, sube a los alcores...
¿Qué ves ahora, dime?

Príapo
Un baluarte
de clavel y de nieve a cada lado.
¡Oh fortalezas! ¡Claros miradores
para clavar en ellos mi estandarte
y descender al bosque enamorado!

Venus
Dime si escondes para mi ventura
cosas que acaso yo no sepa.

Príapo
Escondo,
también allá en lo hondo
de una caverna oscura,
de blancas y mordientes
almenas vigiladas,
una muy dulce y de humedad mojada
cautiva...

Venus
Yo prosigo. Son los dientes
los que fijos la rondan y dan vela.
También yo otra cautiva como la tuya guardo. ¿ No la sientes?
A navegar sobre su propia estela
mírala aquí dispuesta, siempre viva.

Príapo
¡Oh encendido alhelí, flor rumorosa!
Deja que tu saliva
de miel, que tu graciosa
corola lanceolada de rubíes
mojen mi lengua, ansiosa
de en la tuya mojar sus carmesíes.

Venus
¡Flor contra flor!

Príapo
¡Qué blandos oleajes
ya por mis flancos tu alhelí resbala!

Venus
Gira la noche...

Príapo
Cantan los cordajes...

VenusCambia el viento... Dan vueltas los paisajes...

Príapo
Y hace en tus labios mi navío escala,
mientras tu fuente oculta, prisionera
de mi boca, entreabriendo
su dócil ya y sumisa enredadera,
dulce y quejosamente va fluyendo.

Venus
¡Oh bonanza!

Príapo
¡Oh tranquilo
descanso ahora! ¡Calmas, aunque plenas,
nuncios ya de los hondos y más duros
combates!

Venus
Desflecadas, hilo a hilo,
tus espumas descienden mis almenas.

Príapo
Tus arroyos y peces más oscuros
me corren por los labios todavía.

Venus
Un sabor a jazmín me permanece
y a tallo donde nada antes crecía.

PríapoA tallo que por ti de nuevo crece.

Venus
¡Oh asombro! ¡Prodigiosa,
mágica fuerza!

Príapo
¡Abismo que me atrae!

Venus¡Oh cima misteriosa!

Príapo¡Cima que sólo en ese abismo cae!

Venus
¡Qué mármol jaspeado!
¡Pálida, arquitectónica belleza!
¡Qué alto fuste estriado
de azules ríos! ¡Capitel armado
Para elevar el mundo en su cabeza!
Príapo
Avanzo ya.
Venus
La noche abrasa.
Príapo
Gotas
de esperma verde tiemblan los luceros.
Venus
Las dehesas remotas
de la luna, sus albos ventisqueros
se llenan de bramidos.
Del cielo penden signos genitales.
La Vía Láctea rueda sus henchidos
torrentes de amorosos sementales.
Príapo
Gruta sagrada, toco tus orillas.
Abre tus labios ya, siénteme dentro.
Venus
¡Oh maravilla de las maravillas!
¡Luz que m e quema el más profundo centro!
Príapo
Se confunden los bosques, las lianas
se juntan y conmueven.
En el pomar revientan las manzanas
y en el jardín copos de nardos llueven.
Venus
¡¡Qué bien cubres mis ámbitos! Sus muros
¡cómo me los ensanchas y los llenas!
¡Qué pleamar; que viento acompasados!
PríapoJaca y jinete, unísonos, seguros,
galopan, de corales y de arenas
y de espumas bañados.
Venus
Detente, amor. No infundas ese aliento
tan rápido a las brisas. Aminora
un poco el paso. Da a tu movimiento
u n nuevo ritmo ahora.
Príapo
Pondré en mis alas un volar más lento.
Venus¡Dulce vaivén! Rezuman mis paredes
las más blandas esencias.
Príapo
Desasidas
de sus más hondas redes,
ya mis medulas saltan encendidas.
Venus
Ten más el freno.
Príapo
¿El freno? Q uerencioso,
mi caballo se pierde a la carrera.
Venus
Sigo también su galopar furioso,
antes que derramado en mí se muera.
Príapo
¡Amor!
Venus
¡Amor! La noche se desvae.
Nos baña el mar. ¡Oh luz! El mundo canta.
Cae la luna... El viento...
Príapo
Todo cae
cuando el gallo del hombre se levanta.

Poema de Rafael Alberti

Dejé por ti...

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

Francisco Cenamor

Nuevo poemario de Francisco Cenamor "Casa de Aire"



Casa de aire, de Francisco Cenamor
(Ediciones Amargord, Madrid, 2009).

Con el beneplácito de Francisco Cenamor copio esta entrada de su magnifico blog, para que nos sirva de encuentro y de reencuentro con la poesia. Gracias Francisco por tu "Asamblea de Palabras" te deseamos muchos éxitos. un abrazo.


Francisco Cenamor nos presenta, después de tres libros ya editados, un texto compacto, más trabajado de lo que tenía por costumbre hasta ahora. Sus anteriores textos, en los que ya aparece con fuerza su voz poética, forman parte, sin duda, de ese aprendizaje en el que unos y otros le hemos visto esforzarse en los últimos años. Pero de ese periodo anterior nos quedamos con esa ternura, a veces inocente, con la que trata a los seres humanos en sus poemas.

Al leer este último poemario he descubierto la importancia que tiene para él la imagen, la mirada, lo que se ve y cómo eso que vemos nos transmite cierta idea de relación, entre los humanos entre sí, y entre estos y la creación. No en vano podemos apreciar diferentes formas relacionadas con lo visual en cada uno de los libros que componen este texto.

La primera parte, de título igual al libro, Casa de aire, es una verdadera exposición fotográfica, la vida cotidiana de una mujer que vive en la calle contada a través de treinta y tres imágenes, transformadas en palabra en una serie de poemas muy cortos y despojados de adorno. Sin duda se nota aquí la influencia de poetas como Luis Luna, de quien no oculta haber aprendido mucho en los últimos años.

Después de recorrer esta exposición, nos traslada, en Ríos de gente, al cine; pero al cine en pequeñas dosis, al cortometraje. Veinticuatro pequeñas historias en las que vuelve a retratar la vida cotidiana de los seres humanos con esa ternura de sus primeros libros, pero en poemas, esta vez, más elaborados y breves. El tiempo, esa otra constante en su poesía, es protagonista de toda esta segunda parte, hasta aparecer incluso en los títulos de los poemas. La ausencia de horas exactas, cuartos o medias, nos da idea de cierta aleatoriedad del acontecer humano. En esta sección del poemario nos encontramos con técnicas que más tienen que ver con el microrrelato que con la poesía: es una apuesta.

Y finaliza el libro con el teatro: cinco poemas que son los cinco actos de la Última función, una representación en la que la obra dramática se funde con la vida, hace que el espectador o espectadora sea interpelado por los actores que muestran sus personajes. El público, frente a la obra de arte, aparece con fuerza intuyéndola, haciéndola suya: otra de las constantes preocupaciones del autor cuando se pone a escribir.

Francisco Cenamor, siempre cercano y activo, ha sabido hacerse un pequeño hueco en la poesía, tal vez más por su proceso, por ese querer aprender con el que se ha acercado a los poetas más jóvenes, a los de su generación, a los más experimentados y a los clásicos. En ocasiones, claro, por su obra. Este es un buen momento para que comience a ser valorado, sobre todo, por su obra.

El 17 de mayo murió Benedettien Montevideo.

Escritor de cuentos, dramas,novelas y ensayos él siempre se consideró mas poeta que otra cosa
Benedetti es capaz de emocionar a personas de todas las clases y niveles culturales, desde el panadero al arquitecto pasando por el catedrático de literatura.
Esta capacidad de llegar a todo el mundo le ha proporcionado no pocas envidias entre algunos poetas incapaces de de hacerse entender por mas de unos pocos fieles.
desde aqui nuestro pequeño homenaje


Testigo de uno mismo


No sólo el aire fiel / también nosotros
somos testigos de la vida entera
la vemos transcurrir deshilachada
gozosa o muriéndose de pena

pasan mezclados / hechos y desechos
y nos dejan sin fe y hablando a solas
con más de una tristeza en la mochila
y admirando la espuma de las horas

todo convoca en los alrededores
todo es símbolo de algo que se quiere
y si el alma se pone a echar de menos
sobre todo convoca a los ausentes

somos vigías del amor y el odio
si perdemos el tiempo / lo ganamos
con las meditaciones como nubes
que tratan de acercarnos lo lejano

así y todo vamos quedando limpios
de miedos y parodias de coraje
y el peligro del mal que está de luto
lo vemos a través de los cristales

risa o llanto / silencio o barahúnda
competimos con el aire más fiel
y ya que al fin el poeta se despide
somos testigos de uno mismo / amén

TESTIGO DE UNO MISMO
MARIO BENEDETTI, 2008

Por ahora me callo

El mundo / cada vez más enigmático
me mira inmóvil desde sus cautelas /
siento que el marcapasos es mi árbol
y cobija latidos como alondras

estoy solo conmigo / cavilando
y repaso las sombras y los soles
también amaneceres y crepúsculos
que me dieron amparo y soledades

me pregunto desordenadamente
qué ceniza vendrá después del fuego /
he construido más de una paciencia
pero no puedo con mi incertidumbre

tengo las manos llenas de caricias
para sembrar en una carne fértil
y he hecho un pacto con mis esperanzas
para que nunca nos abandonemos

por ahora me callo / en el sigilo
me cercan más espantos que alborozos
y ya que los futuros se aproximan
juego con las certezas y las dudas

morir sin muerte es casi una osadía
que no puede invocarse así nomás
por eso yo prefiero ser discreto
vivir sin vida es menos pretencioso

Garcia Márquez o Johnny Welch

Marioneta "El poema fue escrito por Johnny Welch. Hace aproximadamente un mes, en el noticiero de Joaquin Lopez Doriga estuvieron tanto Gabriel García Marquez como Mofles (el muñeco de Johnny Welch) y quien recita el poema. Antes de su publicación pasó una entrevista previa con Garcia Marquez quien hizo notar que el nunca escribiria algo tan ridiculo. Sin embargo cuando se presento enfrente de
Johnny y el Mofles dijo que era un poema muy bonito que mucha gente le
atribuía a el. Pero que no era de el."
16/06/09

Si por un instante Dios se olvidara
de que soy una marioneta de trapo
y me regalara un trozo de vida,
posiblemente no diría todo lo que pienso,
pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen,
sino por lo que significan.
Dormiría poco, soñaría más,
entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos,
perdemos sesenta segundos de luz.

Andaría cuando los demás se detienen,
Despertaría cuando los demás duermen.
Escucharía cuando los demás hablan,
y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida,
Vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol,
dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.
Dios mío, si yo tuviera un corazón,
escribiría mi odio sobre hielo,
y esperaría a que saliera el sol.

Pintaría con un sueño de Van Gogh
sobre las estrellas un poema de Benedetti,
y una canción de Serrat sería la serenata
que les ofrecería a la luna.

Regaría con lágrimas las rosas,
para sentir el dolor de sus espinas,
y el encarnado beso de sus pétalo...
Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...

No dejaría pasar un solo día
sin decirle a la gente que quiero, que la quiero.
Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos
y viviría enamorado del amor.

A los hombres les probaría cuán equivocados están,
al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen,
sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.
A un niño le daría alas,
pero le dejaría que él solo aprendiese a volar.

A los viejos les enseñaría que la muerte
no llega con la vejez sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres
He aprendido que todo el mundo quiere vivir
en la cima de la montaña,
Sin saber que la verdadera felicidad está
en la forma de subir la escarpada.

He aprendido que cuando un recién nacido
aprieta con su pequeño puño,
por vez primera, el dedo de su padre,
lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre
sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo,
cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes,
pero realmente de mucho no habrán de servir,
porque cuando me guarden dentro de esa maleta,
infelizmente me estaré muriendo.

Alba Ramírez Ateneo

Recital de Poesia 6 de Febrero 2009

Por fin puedo poner videos



Beatriz Saavedra



David Mena



Simón Ramos



Pepi Gallegos